Ночной эфир
До тошноты ночные эфиры. Проза в стихах. И прочие эпитеты.
И почему-то достали откровения в интернет-просторах. Звуки клавиш из каждой квартиры. Совсем не фортепиано.
В открытые окна март ломится. А мы апрель ждем. А может и не апрель совсем. Может теплые ночи. Когда каждый закутается в личное одиночество. И подальше бежать от огней своего города. Без прохожих в это время суток.
Светофоры осветлят дороги. А представьте себе толпы. Толпы людей, которые не нашли себя. Которые скрываются за никами и бешеной скоростью. Оглянитесь. Нет не сзади, хотя возможно. Повсюду эти толпы.
Вколоть бы адреналин себе. И скоростью по венам. К сердцу. В наших кто-то всегда есть. Трагедия на 600 страниц неизвестного автора. А потом сжечь. И будто бы не было.
И столько пепла под-, над нами и в нас. Столько дыма в легких. Что кричать уже не возможно. Хотели, все хотели тишины. Стать немыми. Вот вам вакуум, люди, не открывайте теперь рты. Важнее почерк стал.
Прочерк.
Введите в переводчик. Прослушать. Чей-то искусственный голос прочтет вам все эти буквы. Я бы прочла сама, но не интересует.
Где же наши души? Растерялись в тех толпах. А может ещё присутствуют. Недавно читала о чьих-то чувствах. Я не Станиславский конечно, но фальшивят уж слишком, и я не поверила.
На полочках мысли в консервах. Когда-то будут в конспектах. А пока это только голос моего разума с пометкой незаконченно.
И почему-то достали откровения в интернет-просторах. Звуки клавиш из каждой квартиры. Совсем не фортепиано.
В открытые окна март ломится. А мы апрель ждем. А может и не апрель совсем. Может теплые ночи. Когда каждый закутается в личное одиночество. И подальше бежать от огней своего города. Без прохожих в это время суток.
Светофоры осветлят дороги. А представьте себе толпы. Толпы людей, которые не нашли себя. Которые скрываются за никами и бешеной скоростью. Оглянитесь. Нет не сзади, хотя возможно. Повсюду эти толпы.
Вколоть бы адреналин себе. И скоростью по венам. К сердцу. В наших кто-то всегда есть. Трагедия на 600 страниц неизвестного автора. А потом сжечь. И будто бы не было.
И столько пепла под-, над нами и в нас. Столько дыма в легких. Что кричать уже не возможно. Хотели, все хотели тишины. Стать немыми. Вот вам вакуум, люди, не открывайте теперь рты. Важнее почерк стал.
Прочерк.
Введите в переводчик. Прослушать. Чей-то искусственный голос прочтет вам все эти буквы. Я бы прочла сама, но не интересует.
Где же наши души? Растерялись в тех толпах. А может ещё присутствуют. Недавно читала о чьих-то чувствах. Я не Станиславский конечно, но фальшивят уж слишком, и я не поверила.
На полочках мысли в консервах. Когда-то будут в конспектах. А пока это только голос моего разума с пометкой незаконченно.
2 коментарі
«Всі дописи на ВКурсі.ком є авторськими, тобто «власними». Письменництво і поезія є феноменами культури. Розділ «Особисте» призначений більшою мірою для сортування постів, котрі не піддаються класифікації в решту рубрик і несуть яскраво виражений особистий характер. Рубрикація на ВКурсі.ком ніяким чином не впливає на публічність дописів — усі дописи однаково доступні читачам — але сприяє зручності навігації по блогосфері». ()